Собаки взяли след. Теперь не отсидеться.
Из всех путей возможных осталось только два:
один — то, что без устали велит мне моё сердце,
другой — что шепчет разум, облекая суть в слова.
Нет никаких иллюзий относительно исхода,
как нет сомнений в том, что справедлив итог.
Собачий лай всё ближе, и всё пакостней погода,
всё меньше сил, и залит чернильной мглой восток.
Загонщики спешат. Их нетерпение понятно:
они полны азарта лишь с восьми до четырёх.
И в этом вижу шанс, хоть и насмешливо невнятный,
и поднимаюсь снова, и заглатываю вдох.
Пусть с каждым новым шагом дистанция короче,
им не вкусить победы, не запить её вином.
Мой вывод на сей счёт логически порочен,
но безрассудно точен он в безумии своём.